no fio da meada...

2011-07-27T08:21:00.000-07:00

2011-06-01T20:24:00.001-07:00

Confundiu ser o que não era
Pareceu ser o que era

2011-01-06T14:19:00.000-08:00

tentei reter a sua imagem e importância
mas a força do tempo amarelou a fotografia
até torná-la um pedaço de papel pitoresco
como uma velha viuva que guarda o anel do marido
ela atingida pelos males do tempo
e o ouro ainda intacto

2010-11-04T16:37:00.000-07:00

A beleza ferve na feiura de Frida.
A arte salva, no instante estático de seus quadros,
O mundo do brilho que mendiga um olhar de idolatria.

A ostra e o vento

2010-08-27T15:17:00.000-07:00

A chama no peito acendia e por fim eramos tão leve quanto as plumas que flutuam e pousam nos seios de uma garota.
Eramos algo novo, para mim.

28/06/2009 00:31

2010-08-27T15:14:00.001-07:00

Talvez fosse realmente a hora de expressar em palavras
esta saudade.
O cair da noite e o costume de te ver chegar da varanda.
Os passos ávidos por sobre os degraus da escada para abrir o portão.
E o beijo de saudação que por algum charme bobo, estalava nas bochechas,
e fazia-se ecoar em tantos outros lugares.
Era como encenar um romance opulento de amores. Até as cadeiras de
plástico obsoletas emendavam o contexto com perfeita sincronia.
O diálogo apenas servia para consolidar alguma relação irônica, pois os desejos
ditavam os gestos que quase inconscientes nos levavam à lugares excêntricos.
Eram os sonetos de Camões à transcêdencia, ou ao indescritível.
Prefiro levar esse verso à seu conjunto de estrofes e recitar ao seu lado, pois
que não se daria a entendê-lo sem o motivo de sua criação.
Depois de uma miríade de sonetos e alexandrinos, aqueles desejos eram dispersados.
Talvez um sentimento estivesse sendo composto ali, tal que, somente ali.
Seu silêncio era tarefa de excelente ourives.
Entretanto, lembro-me daquele episódio, talvez, o mais luzente.
Chegara a hora de partida, os desejos solidificavam-se a cada beijo, e num folêgo
tomado a muito custo, atendi às palavras mais sinceras.
As lágrimas se esvairam em contenção, um sorriso trêmulo, um olhar tímido.
A pergunta. E a resposta era a confirmação de um compromisso utópico.
Uma tal sinestesia dominva todo e qualquer espaço em que
econtrávamos juntos. E não haveria explicação que conseguisse
transpor essa felicidade limitada pela vaidade através de palavras.
Novamente, estou nas cadeiras de plástico esperando contemplar a beleza do
sol brotando do horizonte nas espelhadas águas marítimas.
Dessa vez, perderam-se os sonetos, ou estão sendo recitados por outros poetas.
Mas que se façam deles a lembrança.

08/01/2009 00:24

2010-08-27T15:11:00.001-07:00

A noite cálida esconde a lua do mar,
que parece não ter fim ao juntar-se o horizonte.
A suave brisa que toca os meus braços, arrepia.
Como o mistério do que está para acontecer.

25/07/2009 23:31

2010-08-27T15:09:00.000-07:00

O sutil choro do vinho ecoa apenas aos bons ouvidos
Assim como essas lágrimas escorrem entre minhas veias
Apenas quem as toca sente algo estranho circulando entre elas.

20/02/2009

2010-08-27T15:05:00.001-07:00

Costumo contemplar aquilo que era para estar escondido
Apenas não entendo o porquê
Desse mistério

25/02/2009 às 3:42

2010-08-27T15:01:00.001-07:00

Meu choro é como lava que sai da rocha tórrida.
Meu coração é a rocha esgarçada da tentativa de pulsar
Eu sou apenas um alguém que no futuro será esquecido.

25/10/2008

2010-08-27T14:54:00.000-07:00

A ansiedade.
O suor das mãos.
O riso desnorteado.
Um gesto quase febril.
A covardia de encontrar seu olhar.
A sutil epilepsia das pernas. O desequilíbrio.
Borboletas voam por entre meus orgãos.
Mas tudo pára.
O movimento é apenas exterior.
O tempo torna-se estático.
E então, o silêncio.

04/06/2008

2010-08-27T14:45:00.001-07:00

Fico à esperar-te no portão,
na plataforma gelada do metrô, no vagão angustiante, na cadeira da sala, em qualquer
corredor.
Volto pra casa com as vestes da festa que não teve; a maquiagem está intacta.
Amanhã? Desisto! Desmorono em meio à "legião de famintos".
Corro sem destino.
O farol está vermelho, o carro está longe. Atravesso.
Faltam trinta minutos. Continuo. O carro está aqui. Atravesso.
O vento frio faz-me dizer baixinho que está frio.
Na cafeteria a garçonete não trouxe o cardápio. Levanto e peço grosseiramente no balcão.
Volto à mesa.
Respiro fundo. Cruzo as mãos. (inconsciente foi o gesto simbólico).
Vejo que esta ansiedade não tem motivo. Procuro pensar que é pelo café, aquele delicioso café de macadâmia.
Não, não é pelo café. Nem por nada.
É a covardia por saber que sou passível àquilo que não se pode mudar ou ter.

Nouvelle Vague, uma banda

2010-08-19T11:20:00.000-07:00

2010-07-07T15:38:00.000-07:00

Um grande eufemismo...
No meu corpo estão presentes vários estupefacientes (vulgo ácidos)!

2010-07-03T05:41:00.000-07:00

Na fuga da própria aceitação
Na trilha duvidosa do ambiente selvagem onde não há discernimento estrutural.
Sem vestígios de qualquer habitação.
A nebulosidade cria o medo, insegurança e incertezas.
O medo atrai a desistência, entretanto, suscitar a possibilidade de regreção, reacende a coragem.
Nos entremeios desta alcova vê-se paradoxos e intolerâncias.
O riso desnorteado torna a irônia notória.
Aqui não há regalias, o determinismo domina a lógica dos episódios trazendo à tona uma resignação acumulada.
Esse apresamento propicia o conhecimento lógico interior, com a consequência do individualismo.
Tornam-se estranhos aqueles que já foram próximos, os minuciosos detalhes aparecem como nunca, trazendo a crítica no cume das desavenças.
Num segundo plano está o conhecimento que se tomado em sua forma literal pode trazer a infelicidade. Pois se a ilusão, típica do idealismo, é a loucura concomitante com a alegria, alienando a realidade. O que seria do real sem o conhecimento que desanuvia a nebulosidade
da ignorância?
Estou no alvéolo do indescutível, essa transição antitética; amaestrando o produto de uma reação excêntrica.

2010-06-10T15:32:00.000-07:00

Dica: compre uma água-de-coco de caixinha

e coloque uma gota de adoçante!

2010-05-26T12:28:00.000-07:00

E num suplício agonizante,
um impulso bateu silencioso,
o corpo estremeceu.
chorou. feriu-se.
A alma tentou voar.

FÉ

2010-02-14T08:31:00.000-08:00

(Fotografia de Larry Towell. ISRAEL. Jerusalem. Via Dolorosa. 2000. Pilgrims carry symbolic crosses down the Via Dolorosa, the road on which Christ carried his cross through the walled city of Jerusalem on his way to Golgotha. The trek ends at the Sepulchre Church which was visited by hundreds of thousands of pilgrims during the two Holy weeks between the Roman and Orthodox Christmases. The Church of the Holy Sepulchre houses the stone on which Christ's body was washed, and a second stone from which he rose from the dead. It was visited by pilgrims of the Russian Orthodox, Greek Orthodox, Coptic, and Syrian Orthodox faiths for the christmas which was celebrated by the Orthodox faiths, on January 7. The Church is shared by shared by several denominations and orders, including the Roman Catholic Jesuits who celebrate Christmas on December 25. An estimated four million tourists and pilgrims visited the Holy Land for the millenium-- by MAGNUM)

Em Fátima. A fé compreendida através da didática infantil, no melhor sentido. Como soletrar as vogais e depois as consoantes, e mostar a diferença entre elas, faço este parelelo com as apelativas imagens de santos e seus respectivos nomes ilustrados cheios de cor.A simplicidade com a qual uma senhora ajoelha-se sobre um chão gelado de inverno europeu e paga a sua promessa, a paciencia na reza de todo o terco, o cuidado com o qual um senhor coloca a sua vela entre as outras, o respeito pelo silencio de cada crente, olhares de suditos a espera da redençao. O choro tímido de uma jovem, uma prece... A emoçao a flor da pele que nao merece ser contida.

O conhecimento das ciencias costuma tornar suas vitimas absolutamente racionais, então as religões tornam-se nada mais que lendas antigas, que algumas pessoas ainda creem, e a partir dai, cresce a arrogancia e o desprezo por alguns atos tradicionais de cada religião. Perde-se a beleza alienada e ganha-se a saida da ''caverna de Platao". Entretanto, o "saber" mostra o "mundo" de uma forma tão latente até o ponto de violentar, da forma mais rude, os sentimentos humanos. Ve-se um colapso mental que chega a influir no ser como um todo, em sua personalidade, gostos, atitudes.... Ao mesmo tempo que dói saber a verdade das coisas, é confortável nao sabe-las, mas pensar em regredir é como continuar com o mesmo erro. Nessa etapa 'do 'ser ou nao ser'', o ato de entrar em uma igreja é quase comico e, ainda mais, quando ve-se os fíés sacrificando-se por algo que talvez não exista, pelo menos dessa forma explicada pelos cristaos. Quando vamos um pouco mais alem e tentamos compreender o verdadeiro motivo, a necessidade basica pela qual as pessoas sangram por atos sagrados, as perspectivas mudam. O principio do pensamento é outro. Ao entrar em Fátima, busquei algo que transcendia outra dimensao, pensei em energia espiritual. A fé não é nada mais que uma energia mental tendo como base um ícone (Deus) de apoio, isso move as mais simples atitudes humanas. Penso que obras monumentais foram construidas a apartir disso e é interessante perceber que é algo absolutamente figurado, inventado pela mente e transposto em objeto. Quando vemos o poder, a revolucao que atos de fé causam, é quase involutária a submissao humana ao entrar na igreja, o arrepio ao escutar o coro de misericórdia, a sinestesia das cores das chamas sendo refletidas pelas paredes, a cena barroca das imagens, o claro e o escuro, o medo daquele ambiente e a caridade da Santa que as vezes se parece ser humana.

As primeiras sensacoes...

2010-02-10T08:46:00.000-08:00

O avião aterrissou e já pude ver da janela a arquitetura diferente. Depois das cansativas 9 horas de voo, finalmente cheguei em Portugal. Poxa, Portugal! Estou em outro país, outra cultura, outro clima! A lingua é a mesma, mas a sintonia é diferente.
Desci as escadas e cheguei na imigracao, claro, perguntou o que eu vinha fazer em pais alheio! Depois dos procedimentos normais, carimbou o passaporte. Ufa, estou na UE sem problemas.
Peguei a mala e fui ao encontro das minhas tias portuguesas. Duas senhoras que vi da ultima vez nos meus 9 anos. A altura era a mesma entao, como lógica automatica, pensei que hoje estivessemos da mesma altura. Entao no patio do aeroporto procurei as mais altas. Sem sucesso, um pouco de nervoso misturado com uma ansiedade curiosa, sentei no banco dos passageiros. Os olhos de um lado para o outro, ensaiei como devia dizer ''Oi, sou aquela menininha de 9 anos'' ou ""Bom Dia, sou a katia'' (eram 7 horas da manha, e o frio faz das pessoas irreconheciveis, com seus casacos cobrindo o corpo inteiro). Pois en tao, vi uma senhora muito baixa(Beta) procurando alguém que deveria desembarcar. Lancou um olhar cheio de timidez na minha direcao, e com uma delicadeza indescritivel disse um Ola a moda portguesa, e entao eu senti realmente que estava em outro pais.
Levamos a mala até o carro que esperava em frente ao aeroporto, cumprimentei a tia mais velha(Tia) e uma amiga delas (Eliza). O dialogo fluiu sem muitas pausas. Apresentaram-me a regiao mais moderna da velha Lisboa e chegamos até o apartamento da Eliza. Como esperado, respondi sobre a familia, sobre o tempo, o que eu faco no brasil....
Esperamos tardar um pouco mais e fomos aos principais pontos turisticos da cidade. Perguntaram-me se ja havia passado por eles e disse que sim, mas que a segunda vez poderia ser ainda melhor. Os monumentos sao ainda mais admiraveis quando voltamos a eles e reafirmamos nosso velho encantamento. Portanto, posso afirmar que o Mosteiros dos Jeronimos é realmente belo, o pastel de Belém, aquele feito ali do lado, é delicioso....
Por fim, depois do dia em Lisboa, fomos à cidade onde as tias moram, é uma ''aldeia'' como dizem, e o encantamento foi ainda maior...

2009-11-21T14:18:00.000-08:00

(Jacob Aue Sobol é o autor da fotografia do blog)

2009-11-21T14:06:00.003-08:00

Diga-me uma coisa, apenas uma e deixar-te-ei na pressa
De onde é que vem a delicadeza?
Aquela que arrepia o peito e leva um sorriso bonito
Num tempo de um prazer eterno
A beleza em seu lugar

2009-11-15T16:01:00.000-08:00

2009-11-06T09:45:00.000-08:00

A vida toma sentindo quando o inesperado vem ao seu encontro.
Era dia de primavera, o calor e o incômodo com
um indesejável membro da família, levaram-me à piscina.
Levei meu jornal mensal e ávida, abri na matéria "Elogio às Revoluções" com a
ilustração da "La Liberté guidant le peuple", do Delacroix.
Era tanta luz que meus olhos já não podiam mais ver, as lágrimas caiam como num esforço de fechá-los, mas cada frase tinha de ser lida.
Desisti.
Não podia lutar contra aquela claridade e nem buscar o óculos em casa.
Deixei o jornal de lado e pensei na vida, nos meus dias de sacrifício naquele antro de selvagens.
Pensei em desistir de um sonho e admitir que ele não é meu.
Quão triste seria perdê-lo por uma incapacidade mental , por mais clichê que pareça.
Uma borboleta pairou sobre a ilustração.
Soltei um riso epifânico.

L' homme de sa vie

2009-09-03T16:49:00.001-07:00

Sinopse:

Como sempre faz no verão, Frédéric e a esposa vão passar as férias com amigos e familiares na casa de veraneio, num lugar remoto e isolado de tudo. Mas dessa vez será diferente. Frédéric convida para o jantar o novo vizinho, Hugo, um gay assumido. Já tarde da noite todos vão dormir; menos Hugo e Frédéric, que ficam conversando até o amanhecer sobre os mistérios do amor. O relacionamento que se desenvolve entre eles perturba não apenas os dois, mas todos que estão à volta.

Quando li essa sinopse já deu aquela "vontadezinha" de assistir, apesar de ser numa quinta à noite. Esse é o tipo de coisa que vale a pena acumular o cansaço pro dia seguinte e ir dormir um pouco mais tarde.
Fiquei encantada com a atuação do Charles Berling (Hugo), ele conduziu sem excessos um papel que só caberia a ele.
A fotografia, a trilha sonora, o ambiente... É tudo muito delicado, é tudo muito preciso.
Percebi que consegui entender tudo aquilo que o diretor quis dizer.
Fui acariciada por uma obra de arte.

2009-06-27T20:37:00.001-07:00

Pensar incomoda...
Assim como a coceira
Cutuque e faça uma ferida
Inflame!

2009-05-11T18:52:00.000-07:00

O vento que bate no rosto, a maresia que cheira infância,
a luz nascendo do horizonte, a vertigem.
Seu cheiro se confunde com a mistura de todos os outros.
Sua risada, seu medo, sua vontade, seu desejo, sua mulher.
O equilíbrio fez parte daquele movimento.
Dentro de um cubo fechado eu escrevo, fugindo da luz.

2009-05-08T18:47:00.000-07:00

" It's always luck.

It's luck that matters.

You have to be receptive, that's all"

(Cartier Bresson)

http://www.youtube.com/watch?v=XfwNrPX2pvw&feature=related

Dos diálogos diários...

2009-03-12T09:34:00.000-07:00

As falhas estão cobertas com a delicadeza do riso,a agressividade está na entonação que não foi usada; é tão belo que a verdade não ousa desajeitar essa harmonia.
No entanto, é uma beleza que cansa e a verdade entra nessa tela.
A harmonia da pintura desestrutura-se.
Aquele céu cintilante é agora uma penumbra.
Das camélias sobram os vestígios.
De Renoir para Goya.
Vê-se o temporal.
Uma confusão.
A mudança na ordem das peças.
E então a calmaria.
E uma mentira agradável.

2009-01-30T11:07:00.000-08:00

Remexo na cadeira.

Cutuco as últimas peles salientes das unhas.

Tento encontrar um ritmo para minha incostância.

Procuro a concentração no sutil acariciar do vento sobre as folhagens.

Lembro da viagem, de como era diferente apenas o balançar dos galhos caducos.

O inverno pariense revela os entremeios da cidade.

A noite oferencendo a beleza do seu frio.

Os transeuntes com seus negros casacos.

Cada passo revelando um pouco da história de um lugar tão ambientado nas salas de aula.

As idas aos museus e as consequentes epifanias.

O absorto diálogo com Chagall.

O susto em ver Basquiat.

A contemplação.

O silêncio.

Ataraxia.

2008-10-01T06:41:00.001-07:00

Finalmente aprendi a colocar vídeos no blog!
Tal exaltação é explicada por um complexo motivo: "salvar" os vídeos mais interessantes, já que não tive sucesso ao fazer download no YouTube.

É fato que, subjetivamente, a mídia atual está medíocre, digo as de grande audiência, pois alguns canais de pequeno ibope, saem desse padrão do programa de mercado; como por exemplo: Tv Cultura,Telecine Cult, The History Chanel, Discovery Science e Discovery Civilization.

Pois bem, ontem tive a sorte de assistir um documentário no Telecine Cult, chama-se Crossing the Brigde (Atravessando a ponte- O som de Istambul) do diretor Fatih Akin; basicamente o documentário através do contexto musical, trata da diversidade cultural que a cidade adquiriu com o estreitamento da relacão Ocidente-Oriente.

Para entender tal situação precisa-se conceber seu passado histórico.

A Turquia, um país eurasiático constituído pela Trácia (pequena parte européia) e a Anatólia (grande parte asiática) , procedeu o Império Otomano, que controlou a região por mais de cinco séculos e dissolveu-se em 1922 com o fim da Primeira Guerra Mundial. O país foi dividido em "mandatos" controlados pelos Aliados, que desmenbrou as antingas províncias árabes, curdas e armênias na Ásia. A contra-reacão deu-se por parte de Mustafá Kemal que aboliu o sultanato e instaurou a Republica no país. Kemal celebrou um novo tratado de paz com os Aliados, ocidentalizando a Turquia e laicizando-a.

Atualmente o país pede a entrada na União Européia, que reage com grande oposição, pois a Turquia ainda que sofra de um processo de ocidentalização, possui grande parte da população muculmana que mantém estreitas relacões com o turbulento Oriente Médio. Além disso, o grande número de habitantes em relação ao dos paises europeus, faria com que muitas cadeiras no parlamento da União fossem ocupadas por muçulmanos, já que o numero de representantes é proporcional ao numero de habitantes do país. A questão da ausência de um país para os curdos, acirra ainda mais a ingressão da Turquia na União Européia.

Em relacão ao entrelacamento desses fatos permite ao diretor do documentário, tecer os contrastes da divisão territorial como causa da mistura cultural na cidade de Istambul.

Eis um pequeno trecho:

A especulação da verdade

2008-09-27T08:29:00.000-07:00

O que é a verdade, senão um pseudoesclarecimento de um moinho de dúvidas?

Um dia vieram com a história de que havia um deus e ele criou o que chamamos de "vida", além de várias outras histórias de vários outros deuses.

Depois disso criaram religiões e escreveram alguns livros sagrados.

Com a "incontestável" verdade em suas mãos ( que provinha dos livros) os povos provocavam (provocam) conflitos com outros de diferentes religiões; a guerra em busca de uma única verdade.

Em pleno auge da tecnologia, que passou de ficção cinematrográfica para realidade e é vista como indiscutível para provas científicas, descobriu-se (?) que a "vida" é apenas criação da união de dois universos paralelos, fato que se me permitem a ousadia, destrói a sólida crença religiosa que permeou séculos de conflitos.

Autorretrato

2008-09-15T17:26:00.001-07:00

Por mi parte,
soy o creo ser

media de ojos,
vasta de pelos negros en la cabeza,
corta de piernas,
morena de tez y piel,
geneosa de amores,
impossible de cálculos,
buena con palavras,
rápida de andar,
aficionada de las estrellas,
brasileña a perpetuidad,
amiga fiel,
tímida en los salones,
horrenda administradora,
monumental de apetito,
persistente,

amable

y soñolienta.

*Inspirado en el Autorretrato de Pablo Neruda
(NERUDA, Pablo. Antologia fundamental. 5.ed., Chile, Pehuén, 1996, p.27-28)

2008-08-21T12:39:00.000-07:00

Autopsicografia

O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,

Na dor lida sentem bem,

Não as duas que ele teve,

Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda

Gira, a entreter a razão,

Esse comboio de corda
Que se chama coração.

Fernando Pessoa- Cancioneiro

Dançando no escuro - coletânea[texto 2]

2008-07-31T19:24:00.000-07:00

É impressionante o fato de uma simples passada de olho em alguns textos gerar em mim uma espécie de comichão, que só sossega quando me ponho a dedilhar avidamente o teclado a minha frente.

Alguém diferente vai entrar no blog, me assusto um pouco com a idéia, não sei se as letras miúdas me dão abrigo atrás delas ou se o conteúdo dos textos me decifra tal qual se estivesse nua na frente de um estranho; mesmo assim escrevo.

Quando dizia que atmosfera na qual estava imersa parecia de algodão, estava sendo sincera, como uma criança que não gosta do que come.

Tenho espasmos, e tive; tenho delírios; e tive, tenho vergonha; e tive, tenho pudor, mas com ele não estive.

Me senti num circo, digavando sobre cores e sentindo simultaneamente aquele cheiro gelado. Ia muito além da sinestesia

Estou seca de idéias, crua de pensamentos, talvez fosse bom ver um filme... Um filme com a Björk é quase uma colher de sopa fumegando de vontade de escrever, mas a criatividade escorreu de mim enquanto dormia com a luz acesa.

Pensei em puxar com o rodo, mas talvez fosse melhor deixar secar lá mesmo, quem sabe ela não volta de onde saiu? Bom, mas daí voltaria pra Björk e não pra mim.

Uma criança certamente não iria gostar de uma sopa de Björk, ela é esquisita, provavelmente faria uma careta sincera.

Obs.: Esse texto foi escrito a mais tempo, não sei precisar quanto, mas por algum motivo não foi postado na época e faz parte da coletânea que comecei a publicar hoje.

"destino canções pros teus olhos vermelhos..." coletânea[texto1]

2008-07-31T19:12:00.000-07:00

Entrei pra ver se escrevia um pouco

Falar contigo sempre faz florecer alguma coisa

Às vezes coisas com espinhos, mas coisas válidas, sempre

Já comecei uns três textos diferentes

E deixo todos pela metade

Estou com medo de finalizar qualquer coisa que seja,

Medo de findar algo importante

Com eles assim me sinto incompleta e motivada.

Não gosto de por ponto final em mim

Obs.: Esse texto foi escrito a mais tempo, não sei precisar quanto, mas por algum motivo não foi postado na época e faz parte da coletânea que comecei a publicar hoje.

2008-07-31T08:46:00.000-07:00

Sempre leio um bom escrito minutos antes de começar um meu, dessa vez é de cabelos presos displicentemente no alto da nuca e com uma boa dose de fantasia que começo a narrar tudo ao meu redor. Não estou em casa, mas me sinto mais daqui do de qualquer outro lugar que ainda posso entrar. O som é suave, suavemente nostálgico, mas de uma nostalgia tão batida que já deixou de ser e nem ao menos faz lacrimejar. Um som perturbador soa de tempos em tempos, a solução é fácil, tirar o som do computador, mas isso acabaria também com a melodia que entoa o saudosismo que tanto trago à tona; então deixo o sonzinho me irritando mesmo. Sinto uma felicidade instantânea, quase que pueril. Sensação de completude, que daria um ótimo neologismo se fosse de fato neo, na verdade não sei, mas sinto de maneira tão genuína que não me dou nem o trabalho de procurar.
Acabamos de assistir a um filme que conta a historia de um garoto que perde a visão depois de um acidente e, por conta disso, tem que ser transferido para um colégio para deficientes visuais. Pra mim, a beleza do filme está na sensibilidade com que são tratadas as cenas, na sutileza dos diálogos.
Me peguei fechando os olhos a certa altura do filme, involuntariamente, mas provavelmente querendo me aproximar às sensações do protagonista. Foi quando percebi e me lembrei que é justamente "olhando de olhos fechados" para uma luz intensa que enxergamos um vermelho latente, um vermelho que só se vê olhando pra cima num dia ensolarado, um vermelho como o céu.

Leve

2008-02-24T07:55:00.000-08:00

A inquietude não me dava sossego.

A incostância é logo vista e ponho-me a este jogo de palavras.

O medo, melhor sintoma que antecede uma despedida, era o agente da covardia.

Das palavras que eu não queria escolher, do raciocínio que eu queria conter.

Entro em um meio de contato e o vejo disponível.

Corro contra o tempo, pois você está indo embora.

Preciso que veja este presente, um pouco atrasado, de fato.

Remexo nossa miríade de relicários e procuro um a escolher.

Finalmente encontro objeto da sua rubrica.

Seguro-o cuidadosamente como um ourives a sua jóia.

A beleza não vem do tamanho, mas da riqueza dos detalhes.

Num observar meticuloso lembro-me da origem dos entalhes que fazem dessa relíquia um mosaico.

Atento ao mais profundo, as lembranças surgem ávidas, as lágrimas escorrem tórridas.

Nesta cena, o cenário são os bancos de um ônibus, os personagens se ruduzem a nós, as falas são as mais belas palavras de um rico vocábulario, escolhidas num ato minucioso.

A necessidade de convencer-me nunca foi necessária, pois a importância daquele sentimento sempre esteve ali.

Nenhuma confissão foi responsável pela importância deste laço, apenas foram motivos secundários que levaram-me a confiar.

No correr das palavras, nas constância dos abraços procurando findar uma despedida, como todas as outras. Desnecessárias.

Volto olhar nossa relíquia, que agora melhor entendida e de maior importância.

Na intenção de guardá-la para ocasiões especiais, escrevo numa tira de papel um verso dessa importância.

Meto o olhar a janela, na inspiração de uma frase a encorajar sua partida.

Procuro o sol sem sucesso de achá-lo.

Ouço alguém afastando a calmaria dessa música latina.

Corro até a outra sala, vejo uma senhora de cabelos prateados tentando sobrepor os castanhos artificiais que teiman em reinar, com as cicatrizes de uma vida expressadas na face da pele.

No ato de ligar a TV, no costume do fazer algo, que agora sem importância.

Na tristeza de não ter mais importância.

Digo à ela para ler um livro e logo desligo a TV.

Sem compromisso com qualquer vontade vejo-a refugiar-se no sofá de todos os dias, abrindo o livro ao lado, como um militante acatando ordens. Na consequência inconsciente da realidade escolhida.

Volto para o que seria o meu refúgio, sem qualquer necessidade de inspiração.

Pois o destino já escreveu algo para encorajar-lhe.

2008-02-22T13:27:00.000-08:00

Decido ler chico, abro a latinha de incesos a tanto esquecida e de lá saco um que julgara especial naquela época e que agora não faz o menor sentido, mesmo assim não tenho coragem de acender dada a felicidade súbita que me acometera por breves segundos... Decido por outro que também já me havia fugido a memória mas que de especial não tinha absolutamente nada.

O incenso queima devagar a medida que me encanto com a ficção que havia negligenciado na biblioteca, "tão fininho", pensei. Resolvi levar só por ser de quem era, junto com um kafka nada grandes coisas, que leria noite afora só pra saber se ao menos o final salvaria a noite, e nada.

O livro me arranca risadas facilmente, faço uma pausa sem perceber e começo a narrar tudo a minha volta à moda do autor. Me pego narrando a cena recém acabada dos incensos, talvez para um blog, não sei ao certo, mas já tinha pensado em tudo, ou quase tudo; só faltava vontade de levantar e digitar. Adiei pra uns dois dia depois...

Largada na cama com a janela escancarada, me distraía e tocava o pensamento para fora do livro, direto pra praia do outro dia, como quem ouve a mãe reclamar da vida palavra por palavra, mas não é capaz de repetir a última frase segundos depois, tamanha a displicência com que ouvia; mas no meu caso, eu lia. Vez ou outra tinha vontade de volver ao topo do parágrafo, atônita de ter perdido uma grande descrição, e voltava mesmo, quando muito havia perdido apenas um verbo em espanhol tinha docemente sido encaixado naquele emaranhado de palavras, assim, como se quisesse parecer parte do nosso vocabulário mas caiu em desuso.

Já na frente do teclado olho para os lados pensando num final, coço as costelas e acho engraçado o barulho que faz o tecido com listras em sutil relevo entrando e saindo das minhas unhas mal pintadas. Penso no gato que fugiu, ou se perdeu. Lavo roupa e as esqueço na máquina, como sempre; na verdade acho que sempre sei que elas estão lá mas tenho tanta certeza que lembro onde elas estão e o que as devo estender, que acabo esquecendo de novo.

Mastigo um drops de kiwi e estendo a vista à embalagem para me assegurar que escrevi o nome da fruta direito. E se eu invertesse a ordem do texto? Em vez de narrar o que acabou de acontecer, escreveria o que ainda não aconteceu e assim podia ir moldando meus atos, fazendo meu destino acontecer segundo meus rascunhos... Afasto um pouco a cadeira para mirar o texto, pensando em como faria tal estripulia. Era uma grande descoberta! Mas a coceira não me dava sossego para tanto, malditos pernelongos.

Como num baile de máscaras

2008-02-15T13:12:00.000-08:00

Entre copos, gelos e vodka encontrava-se a rubrica da noite...

A sintonia de pessoas, músicas, estilos, nacionalidades, preferências sexuais...era um tanto quanto incomum.

Os corpos reproduziam em gestos o ritmo da música, elevando-os a uma sinestesia incrível.

Era um ritual de libertação, fugindo do cotidiano, encontrando-se...

E então o manto que cobria todas aquelas personalidades discretas, vê-se ao léu.

Podem ser ouvidos os rugidos das feras sendo soltas de seus cativeiros; tornara-se uma selva de liberdades sem resquicícios de indagações perjorativas.

A intensidade das amizades aumentavam, as duplas transformavam-se em trios e novamente em duplas. Como se qualquer curiosidade fizesse parte de um experimento.

A consciência quase já não tinha mais frequência, era feita de flashes.

E de repente já era dia lá fora.

As máscaras espalhadas pelo salão eram recolocadas num ritmo frenético e os ocultos voltariam a se esconder como num baile de máscaras.

Veraneio

2008-02-07T14:59:00.001-08:00

era pra ser só um sítio em que nossas coisas permanecessem a salvo
e nossa convivência continuasse compartilhada
mesmo quando em quilômetros
como se fosse possível...
necessário? tampouco

o caso é que raramente no contato das minhas mãos em dúvida com cachos sutilmente dourados vem a tona um sentimento que nem ao menos precisava ser confirmado para existir de fato apenas está ali, sem nenhuma pretensão de ser o mais valioso
embora sempre soubesse que o é

entre risadas entorpecidas no rasgar da noite
e segredos contados em cafés pela cidade
a minha convicção só tende a ser cada vez mais fiel
ora à realidade, ora ao ideal

machucados propositais a fim de imortalizar um compromisso
neste caso, um contrato
da fraqueza de uma maturidade precoce
à lentidão de uma decisão
que já fora tomada mesmo antes de alguém se dar conta
o resultado?
a certeza e a insegurança
por mais paradoxal que possa parecer

e o aviso:
me lembre de sempre contar quando minha vida mudar;
porque a tua, ainda que não queiras,
mudará no mesmo compasso

numa metalinguagem louca,
como uma mão que desenha a outra

M.C. Escher - Drawing Hands, 1948 Lithograph